En este mundillo de la "sociedad de la información" lo que mola de un blog es que tenga muchos seguidores.
Yo tengo muy pocos, mayormente porque apenas escribo algo de tarde en tarde, así que puede decirse que tengo este blog para mi autoconsumo; de vez en cuando releo antiguas entradas y alguna colaboración en los arranques, que se fueron luego diluyendo por mi inconstancia.
En cualquier caso me apetece mantenerlo, porque así, muy de vez en cuando, puedo escribir y conservar aquí alguna que otra ocurrencia, o un pequeño poema.
Ahora, con la vista puesta en mi nuevo proyecto, cual es comenzar el próximo curso el Grado de Derecho (ya veremos lo que dura), me apetecía entrar en mi blog y dejar constancia por escrito. Así al menos recordaré este momento en el futuro, aunque la empresa no llegue a buen término.
Gran parte de la felicidad, a la que todos aspiramos, aunque parezca una cursilería o un tópico, tiene mucho que ver con el amor. Porque todos nosotros necesitamos amor, el cual forma parte de la naturaleza humanan, tanto como comer, beber y dormir.
Y compartir y caminar juntos.
Y que, cuando transcurran los años, podáis deciros, asidos de la mano y mirándoos a los ojos, lo que expresa Benedetti en este poema:
TODAVIA
No lo creo todavía, estás llegando a mi lado y la noche es un puñado de estrellas y de alegría
palpo, gusto, escucho y veo tu rostro, tu paso largo, tus manos y sin embargo todavía no lo creo;
tu regreso tiene tanto que ver contigo y conmigo que por cábala lo digo y por las dudas lo canto
nadie nunca te reemplaza y las cosas más triviales se vuelven fundamentales porque estás llegando a casa;
sin embargo todavía dudo de esta buena suerte, porque el cielo de tenerte me parece fantasía;
pero venís y es seguro, y venís con tu mirada, y por eso tu llegada hace mágico el futuro;
y aunque no siempre he entendido mis culpas y mis fracasos, en cambio, sé que en tus brazos el mundo tiene sentido;
y si beso la osadía y el misterio de tus labios, no habrá dudas ni resabios te querré más todavía.
En mis largos años dedicados a la docencia, intentaba enseñar, a mi alumnado, a pensar y a deducir para poder escoger, al tiempo que aprendían a conocer, aprendían a hacer, aprendían a vivir y aprendían a ser. Esto es una pequeña muestra de aquello: Lengua, literatura, poesía, composición, vida sana, saber consumir…
¡Tira el cigarro chaval!
¿No has leído que fumando
Vas tu sangre envenenando
Con el tóxico fatal
Qué tu salud va minando?
Viendo a tu padre fumar,
Al maestro y al doctor,
No cometas el error
De quererlos imitar
Haciéndote fumador.
Para ser un “hombre entero”
No es necesario fumar,
Ni los antros frecuentar,
Donde se tira el dinero
Que tanto cuesta ganar.
(Composición realizada por dos de mis alumnas de 7º de EGB en el año 1991)
Una serie de actividades se llevan a cabo, a partir del 12 de julio, en Chile para celebrar los 105 años del nacimiento del Poeta y Premio Nobel de Literatura,Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, mundialmente conocido como Pablo Neruda, nacido el 12 de julio de 1904 en la localidad de Parral, 342 kilómetros al sur de la capital chilena, y fallecido en Santiago el 23 de septiembre de 1973, habiendo recibido el nóbel dos años antes.
Está considerado uno de los mayores y más influyentes de su siglo, de quien Gabriel García Márquezdijo que era "el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma"y Harold Bloom, crítico y teórico literario estadounidense, que “ningún poeta del hemisferio occidental de nuestro siglo admite comparación con él”.
Poeta de la vida, poeta idóneo para los no iniciados, parece contarnos que la poesía es todo menos artificio y engaño. Es, simple y llanamente, vida cualquiera: así de hermosa.
He aquí una bellísima muestra.
“VEINTE POEMAS DE AMOR Y UNA CANCIÓN DESESPERADA”
Poema 06... Te recuerdo como eras en el último otoño...
Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
Poema 20... Puedo escribir los versos más tristes está noche...
Puedo escribir los versos más tristes está noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
